Alejandro Maciel (Alebovino)

“A las doce de la noche,
Por las puertas de la gloria
Y al fulgor de perla y otro
De una luz extraterrestre,
Llega en hombre de cuatro ángeles
Y en su silla gestatoria,
San Silvestre”

Los versos corresponden a la poesía “Año Nuevo” de Rubén Darío, rey de reyes de la poesía modernista. Pocos saben que San Silvestre fue papa y su fiesta se celebra el 1 de enero, por eso Darío recurrió al pontífice para dar un marco de festiva magnificencia a la entrada de un nuevo año. Volvamos a lo mismo: el tiempo puede ser una categoría absoluta, hace 3 años vengo escribiendo un libro sobre los sueños, la eternidad y el tiempo y aún no llegué a una conclusión. Seguramente mi vida, que es efímera, pasará, y el tiempo seguirá allí como un enigma; pero reconozcamos que su división en días, meses y años es un arreglo que convinimos los seres humanos para poder tener previsiones “dentro de dos meses le pagaré la deuda”, algo de lo que carecen las culturas primitivas, como la guaranítica, que no contaba años ni contraía deudas con el FMI.
Este 2011 llegará como otros años, sin derrochar demasiada fanfarria fuera de la que hacemos con la pirotecnia, las bocinas y la mala cumbia (cutres) que mi vecino se empecina en socializar las noches en las que la cerveza le enturbia los sesos.
Me gustaban los antiguos almanaques que traían un taco de hojas que uno iba arrancando día a día, en cada calco decía la fecha:
DOMINGO
1 de enero, San Silvestre, papa y confesor.

Y debajo, infalible como los papas, figuraba un pensamiento de algún filósofo, escritor o músico. Dejé de ver esos almanaques cuando mi padre, que nos los traía de la empresa Pindapoy, nos avisó que se habían terminado (la empresa y los almanaques simultáneamente).
Al arrancar cada hojita, siendo todavía un nene, sentía cierta nostalgia y angustia por la despedida. Sabía, de algún modo intuitivo, que ese día no volvería jamás, que cuanto hubo sucedido en esa tarde pertenecía definitivamente al pasado. Me auxiliaba por entonces el recurso de la fe que me prometía la eternidad, y si era verdad lo que decía la catequista, ese día cancelado sería exactamente igual al día de mañana cuando la eternidad se encarnara en la realidad y el tiempo sucesivo pasase a ser una mera ilusión de los sentidos.
Desgraciadamente, al perder la fe también perdí la eternidad. Y a toda la buena gente afligida que siempre me advierte que puedo recuperar a Dios deseándolo, les digo que, para mí, la fe es como la virginidad, una vez que se perdió, no hay vueltas que darle al asunto: ya no es cuestión de voluntad.
Deseo para Argentina un mayor crecimiento en esta década que se inicia, sí el económico pero también el de la distribución social de la riqueza generada. Sé que mis amigos liberales saltarán como liebres al escuchar esto, blandiendo el viejo argumento que dice que la riqueza es de quien la produce y los emprendedores (esos líderes a los que la moderna pseudociencia del márqueting colocó en el ápice de la pirámide social…) son los legítimos destinatarios de los bienes producidos. Creo que olvidan algo. Los bienes se producen gracias a la confluencia de tres factores, al menos: el capitalista emprendedor, los obreros que trabajan para él (y no son de su propiedad, lo siento pero la esclavitud fue abolida por la Asamblea del Año XIII) y los recursos naturales que utiliza para transformar en productos útiles, que tampoco son de él. Aunque me enarbole un título de propiedad, eso significa únicamente que la tierra que pisa le pertenece, pero el arroyo que pasa, el aire que la envuelve, eso es de todos, y por sobre todos, de nuestros hijos y nietos.
Felicidades para todos, incluyéndome, en esta nueva década.
Alejandro Bovino Maciel.

30 diciembre 2010.

Después de la tormenta mediática desatada por Mr. Assange al destapar la olla del benemérito Departamento de Estado a cargo de madame Clinton, las relaciones internacionales han vuelto a su clima previo al ciclón. Creo que, en el fondo, ya saben que Mr Assange cometió un error al preadjudicar la licitación de secretos a cinco periódicos líderes que, por lo que se ve, acordaron hacer una tormenta que cupiera en un vaso de agua y no más. En todo el batifondo las informaciones filtradas de los más altos niveles diplomáticos de los EEUU al Departamento de Estado y viceversa, han sido del mismo nivel que los chismes que intercambian mis tías con sus comadres. Nada que comprometa seriamente la seguridad de nadie, ninguna información precisa y clara acerca de las maniobras de EEUU para desestabilizar gobiernos antipáticos de naciones sospechadas; hasta la fecha no hay nombres y apellidos involucrados en acciones de colaboración directa y comprometida en la lucha contra los narcos ni el listado de altos mandos militares afines en Latinoamérica, ni nóminas de agentes de empresas norteamericanas relacionados directamente con la “Operación Bagdad” para la repartija del botín petrolífero después de la caída del monstruo babilónico, ni… ni…

Ergo: o estamos más paranoicos de lo que imaginamos, e inventamos fantasiosas teorías conspirativas de parte de los santos inocentes hermanos del Norte, o los “cinco jinetes” escogidos para difundir los cables decidieron, en un acuerdo de caballeros, difundir los despachos más cotilleros buscando cubrir con un inmenso conventillo farandulesco la información de fondo que hasta la fecha no apareció. Por las dudas, Wiki Leaks ya clonó la información con un batallón de hackers que prometen seguir con la cruzada repartiendo a los cuatro vientos los espionajes del Primer País cuna de la Libertad, etc. etc…

Me sorprende la ausencia de opinión en mis colegas escritores correntinos. El único que me acompaña semanalmente en este Momarandu, y en Corrientes.Opina (las dos publicaciones que leo regularmente) si no me equivoco, es Darwi Berti. El resto, si no me equivoco, ausente con aviso. ¿Qué pasa con el resto de los escritores/as correntinos? ¿No les interesa participar de la realidad política y social? ¿No tienen tiempo? ¿Les habrán comido la lengua los ratones? Etc. etc..

¡Qué bueno y merecido descanso de este benemérito 8 de diciembre! Recuerdo a la feligresía, porque pocos/as saben el dato, especialmente los católicos, que el dogma de la Inmaculada Concepción de la Virgen no dice que la Virgen quedó embarazada sin tener relaciones sexuales con José; eso ya lo cuenta el evangelio de Lucas, no hacía falta que Pio IX se tomara la molestia de instituirlo como dogma de fe el 8 de diciembre de 1854, en su bula Ineffabilis Deus. Lo que sostiene el dogma que hoy nos permite dormir hasta las 10.00 a.m. es que la Virgen fue concebida por sus padres en un acto no manchado por el pecado, en atención a los méritos de Cristo Jesús, etc. etc…

Alejandro Bovino Maciel, para Momarandu.

http://alebovino.blogspot.com

La cosa viene así: la Consejera de Sanidad de Cataluña, Marina Geli, ha recomendado a través de videos instructivos que difunde su ministerio a los/as interesados, que los menores que estén con avidez sexual recurran a la masturbación, el sexo oral o la práctica de coito con preservativos para evitar el embarazo y las enfermedades de transmisión sexual, el SIDA entre ellas.
En el video, la coordinadora de la Unidad de Atención a la Salud Sexual y Reproductiva de Sarabadell, la comadrona Montse Villanueva, explica un poco en tono de gracia los alcances de las distintas formas de encuentros sexuales posibles y sus consecuencias. Pues bien, en el programa “El gato al agua” de la TV catalana saltó el escritor Eduardo García Serrano (hijo de un escritor falangista, valga la aclaración) acusando a la Consejera Geli de ser “guarra, puerca, y una zorra repugnante que quiere fabricar degenerados”.
¿Qué le pasa a la derecha fascista con el sexo? ¿Por qué esta reacción inusual frente a un programa de recomendaciones sobre salud sexual, aceptando lo que dicen las estadísticas, que 8 de cada 10 adolescentes tienen sexo activo antes de llegar a la mayoría de edad? ¿Qué propone este sabio escritor? ¿Qué cerremos los ojos pensando que los/as adolescentes hacen crochet y bricolaje cuando están juntos? ¿Cómo se cuidaría un/a adolescente sin información? La Iglesia Católica, que siempre está detrás de estas maniobras, manejó históricamente la cuestión del sexo con el discurso de la doble moral que trajo tanto dolor en el pasado y tantos disgustos en el seno de la propia Iglesia abrumada por las denuncias de pederastia. Una de las intenciones del Concilio Vaticano IIº fue abrir la Iglesia a la Modernidad, y hasta Pablo VIº siguió por ese camino pero después vino el polaco y volvimos a la Edad Media, y con el alemán no mejoramos demasiado, aunque de haber iluminado el Espíritu a los cardenales para escoger a Bergoglio hoy estaríamos hablando de “Guerra Santa contra el Plan de Dios”.

ALEJANDRO MACIEL

Confieso que me sorprendió hallarme repentinamente con el culebrón político~familiar de Franco y Mauricio. Que 400 millones de dólares representen una cifra por la que un empresario es capaz de vender a su madre al contado, no resulta extraño. Que los negocios de Franco, un neoliberal de pura cepa, cabalguen al compás de buenas relaciones con el Gobierno nacional, la China y el holding empresario, tampoco es una sorpresa. Pero el cruce mediático de apreciaciones paterno-filiales acerca de sus mutuas capacidades (“no sirve para nada, es un haragán”, Franco dixit), cruza un poco la barrera del sonido. El Jefe de Gobierno está en su peor momento, sé que es un truismo decirlo, pero tal vez la situación vaya empeorando con el paso del tiempo; el pedido de auto-juicio político no parece prosperar y de todos modos, tampoco afecta el curso de la instancia judicial que lo acorraló detrás de una muralla tan sólida como vayan apareciendo pruebas: el aparato de espionaje montado desde el Gobierno de la Ciudad Autónoma como si fuese una dependencia anexa, el frondoso prontuario del Jefe de la Policía Metropolitana que designara, y por último, haber escogido un espía que se llama Ciro, como si fuese un nombre fácil de ocultar. Si no hay malicia, la torpeza raya con el absurdo; mientras tanto la administración de la CABA seguirá atravesando torbellinos, parálisis de obras públicas (aunque, digámoslo, tampoco se echaron a rodar con este grupo de operaciones gubernamentales…) y todo perjudica a esta Buenos Aires que, como decía Borges, sería “tan eterna como el agua y el aire”.
A pedido del licenciado Estrada doy a conocer un episodio de la historia que hallé investigando sobre Mariano Moreno para escribir la novela. Sucedió en La Paz (Bolivia), el 16 de julio de 1809. Varios criollos organizan un motín para derrocar a las autoridades españolas que gobernaban en nombre de Fernando VII a quien Napoleón había sacado del trono casi a patadas para poner en su sitio a su hermano José Bonaparte (Pepe botellas), como sutedes recordarán, esto produjo un vacío de poder ya que América era posesión personal de los reyes de España, y no habiendo reyes de España, la soberanía era devuelta al pueblo, por lo que éste, organizando una junta gubernativa (como sucedió en nuestro Cabildo un año más tarde) adquiría el derecho pleno a gobernarse por sí mismo. En La Paz, los revolucionarios Gregorio García Lanza, Juan Indaburu y el cura José Medina deponen al gobernador y forman una Junta Tuitiva formada por criollos. Reaccionan violentamente los funcionarios españoles pero poco a poco los van venciendo hasta que queda como último baluarte de la reacción el obispo Remigio de La Santa Ortega. Los caudillos revolucionarios se protegían metiendo en la cárcel a los enemigos pero el obispo sólo tenía el recurso de excomulgar a los rebeldes, lo que no era poca cosa porque en 1809 sólo tenían posibilidad de gobernar las colonias españolas los católicos y la excomunión aparta al sujeto de la confesión religiosa. De La Santa Ortega fue excomulgando sucesivamente a cada uno de los miembros de la Junta, pero como ellos se pusieron bajo la protección de la Virgen del Carmen, el obispo de la Santa Ortega no tuvo mejor idea que excomulgar a la Virgen “por sediciosa y subversiva”. Esto sucedió el 16 de julio de 1808 (día de la Virgen del Carmen) a las 18 horas en La Paz. Las referencias están en “Historia Argentina” José María Rosa, Tomo 2, capítulo II “Los últimos años españoles”, Edit. Granda, Brasil, 1967.
¿Hace falta agregar algo?
Alejandro Bovino, escritor, para Momarandú.

“El amor era un león hasta que el catecismo judeocristiano lo convirtió en un perrito faldero”.

Oskar Panizza.

Empecemos, cauta lectora, promisorio lector, empecemos por la semántica aclarando términos. Como la palabra “amor” ha sido usada hasta el abuso, propongo llamar “pasión” a lo que me voy a referir.

¿Puede durar una pasión más allá de su consumación? La pasión carnal, la sensualidad, el resplandor de un cuerpo que nos seduce (nunca me sedujo un alma…)  perdura una brevedad y después, como las llamas de una quemazón, lentamente se extingue. Pero resulta que por un “quítame estas pajas” la religión monoteísta proveniente de un desierto decidió atar en un vínculo eterno el destino de dos personas como si fuesen bestias de tiro uncidas en yuntas. Entonces resulta que la mutua simpatía que se profesan un hombre y una mujer, por obra de un rabino, un cura, un pastor, un pope o un imán, se convierte en un vínculo sagrado, indisoluble, perpetuo y condenatorio. Si la convivencia se hace insoportable no quedará más remedio que aprender a tolerar los rigores con la paciencia de Job ya que de separarse, ni el imán, ni el pastor, ni el Papa ni el pope consentirán un segundo matrimonio.

El vínculo matrimonial constituido en base a intereses materiales desde la antigüedad (cuando las novias se compraban o vendían) pasó a revestirse de romanticismo a partir del veleidoso siglo XVII en nuestra civilización. La exaltación del yo, el individualismo y el narcisismo nacieron juntos con el ideal del amor romántico. Novelas de toda ralea crecieron a la vera de la ruta nupcial intentando demostrar que “el amor lo puede todo” y que impedir a dos amantes consumar su matrimonio era tarea de tarados. En el siglo XIX muchos autores ya percibieron el craso error, entre ellos Flaubert con “Madam Bovary” donde describe las angustias de Ema atrapada en un matrimonio indeseado por el cual termina empujándose al suicidio. Los culebrones centroamericanos perpetúan esta tradición romántica en la TV actual. Matronas respetables, señores agostados, mujeres en la flor de la edad y hasta adolescentes siguen diariamente las peripecias de una sirvienta enamorada del hijo del patrón a quien una orquesta de seres malvados hace sufrir hasta los confines de la humillación. Este viacrucis del ascenso social morganático está viciado por la mirada oblicua de la lucha de los sufridos amantes pero olvida que después de la boda ansiada llega la convivencia, el hastío, la rutina, las discusiones, muchas veces el adulterio mono o bilateral y todo termina en el  divorcio tan temido por los hijos que resultan botines de la guerra o rehenes involuntarios de las pasiones que vuelven a instalarse con signo contrario; allá donde los unía un deseo ardiente de estar juntos acá los fustiga el odio, las mutuas recriminaciones, las acusaciones y los abogados que terminan llevándose la parte del león de la contienda marital. “Nos habíamos amado tanto” queda como resumen que los hijos aprenden como el abecedario, y esa enseñanza los vuelve más prudentes que sus padres a la hora de convivir con un desconocido firmándole un contrato de por vida frente a un cura, un juez y los padrinos.

Cuando mis contemporáneos ven con escándalo la costumbre de “ir a vivir juntos sin casarse” de muchos adolescentes yo celebro el progreso de la raza que evidentemente aprendió la cautela que a los padres nos faltó. Es sabia la medida de mantener a los abogados bien alejados de las cuestiones familiares: no están para componer nada, la función de la mayoría de los letrados, como la de la AFIP, estriba simplemente en alejarnos de nuestros números, restarnos ceros a la derecha y confiscar nuestras cuentas bancarias.

Enero 2010.

Alejandro Bovino Maciel

Fragmento de la novela  “EL REY PRÓFUGO”, publicada en portugués por Editorial Landmark, Sao Paulo, 2005.

Ficción histórica sobre el viaje del rey João VIº Braganza al Brasil en 1808 cuando las tropas napoleónicas invadieron Lisboa y la Corte se trasladó allende el mar a Bahía de todos los Santos.

¡Señor, majestad!, viene gritoneando el conde~camarero por el puente principal, interrumpiendo como es su costumbre una conversación como la gente.

¡El Almirante está perplejo!, anuncia con los ojos saltones.

¿Qué Almirante, de qué me habla?

Hay una isla en el camino, S.M. Una isla que no figura en la cartografía,  y para colmo se apagaron todos los vientos, los braseros echan humo, viera los fogonazos en las calderas de la sala de máquinas, vuelan las chispas, los cilindros tiemblan como atacados por malaria y nuestra nave no avanza un palmo. Hay una calma contumaz que nos mantiene inmóviles.  Y la isla allá a proa, dice aceleradamente señalando el estay como si detrás de aquella comba blanca estuviese la entrada del Hades.

No puede ser, digo~divago mientras el Secretario de Hacienda me observa en silencio. ¿Cómo que una isla desconocida interponiéndose entre mi barco y mi destino? ¡Busquen al maestre de cartografía y a los delineantes!

Un sínodo de ellos están revolviendo portulanos y proyecciones, cartas que se enmohecían en el Real Archivo de Sagres han sido cuadriculadas bajo lupa, revisaron cada milímetro de la mar océana, S.M. y se podría decir que esa isla nació hoy. Estamos a 28 grados, cerca de la línea cero que parte en dos la Tierra, majestad. Justo en el límite entre el Norte y el Sur.

Viene el Almirante, pálido en medio de la blancura de su uniforme. En silencio asiente, confirmando todo lo que el lenguaraz del conde~camarero dijo como en una exasperación.

No sabemos nada de ella, asegura quitándose el bicornio y abrazándolo contra el pecho como quien da un pésame. Se entristece por lo que no sabe. Si supiera todo el sufrimiento que me ocasiona lo que sé, estaría muy alegre de su docta ignorancia mi Almirante.

¡Hay que desembarcar de inmediato y tomar posesión de lo que sea, en nombre del Reino de Portugal~Brasil!, ordeno sin asomo de duda.

Espero su orden, S.M. para descender con una escolta de inspección, acata mi Real Almirante.

¡De ninguna manera!, me sorprendo diciendo, yo mismo desembarcaré a explorar esa isla misteriosa.

¿Qué espero? Solamente la muerte con lo que ya cosí mi sudario blanco, blanco o cenizo como queda el blanco cuando  está perjudicado por el paso de los años. Don Rafael Barrios será caudillo de estos pagos, será el más fuerte, será el que dicta las órdenes, será el que cierra y el que abre, será todo eso pero no pudo conseguir el cariño de tu madre. ¡Si hubieses llegado a ver a tu madre, Gaspar! Ella era una estampa, alguien que siempre estaba lejos de las manos sucias y las manos de don Rafael siempre estuvieron entreveradas con sangre, por nada hasta esos enemigos, esos pobres parientes de Fabiana que se quisieron levantar contra su autoridad terminaron fallecidos, y don Rafael niega, dice que no sabe, pero tiene esa partida de malandros que son los Jiménez, los Anturi, los García y siempre tienen ojos para pendencias, siempre esperando en las galerías de la casa de don Rafael “ordene patrón, nosotros cumplimos, no preguntamos pelos ni señales” y en las fajas los cuchillos, y en los hombros esos fusiles que dicen que son para cazar los tigres del monte. Vaya la hora que vaya, en la galería de la casona de don Rafael, como perros, tirados en el piso, la gavilla completa.

¿Qué dice? ¿Qué enemigos de mi padre?

Tu papá es su peor enemigo pero no sabe, cree que son los que no cumplen, los que se levantan contra su autoridad, ¿y qué autoridad puede tener uno en este pueblo de polvo, olvidado en un rincón? ¿No sabías Gaspar Barrios que los parientes de Fabiana terminaron fusilados? Iban rumbo a Mburucuyá porque ya maliciaban que don Rafael había dado la orden, y en la galería los perros babeaban, hurgaban aquí y allá buscando las balas, las cantimploras con la caña, los ponchos celestes que usan cuando andan de correrías, chispeando los cuchillos para sacarles puntas, trajinando con los aperos de los caballos que relinchaban en la noche. Salió la cuadrilla detrás de los parientes de Fabianita, allá en el camino de tierra, como a dos leguas, el estero brilló porque la luna que venía por el mismo camino se echó a bañar el sudor de todos. La luna se baña a veces, en plena noche, sale del estero más pálida que nunca.

“En el agua que se mece, en el agua que se borra, está el cielo prometido. Hágase tu voluntad así en el cielo como en el agua. Cuando nos perseguían le dije a Moro, compadre, vamos a tener que escondernos en el agua. ¿Cómo?, me dijo, ahí sí que no se puede. Tranquilo, le dije, entrando despacito, sin hacer ruido, sin despertar a nadie para dormirnos todos porque ya estamos perdidos, nos dan alcance y no quiero una matanza para mí ni para ustedes.

Los caballos todavía húmedos de transpirar, los cueros brillantes como el espejo de la luna en el agua, y el chapoteo, sin hacer ruido, dije, y se fue embalsando el agua en nuestros ponchos, se fue llenando de ese miedo que nos hace respirar hondo, como si ya nos faltase el aire y el agua todavía no llega al cuello pero las bestias presienten y se sacuden, relinchan, bostezan antes de hundirse para salir después, estornudando niebla, así nos ven, jinetes sobre caballos que respiran espesuras, venenos, agua mezclada con sudor”.

Fabiana de Cristo allá en la casa, encerrada con Ema, con una vela delante de la Virgen, arrodillada, preguntándose sus pecados que vienen mezclados con sus penas, con sus miedos como una sola cosa.

¿Ema, estás ahí? Encontraron el cuerpo de nuestro hermano, y el de Paredes y los otros. ¿Cómo que no puede ser? Ya se presentía, ellos ya sabían que los bandoleros de Barrios les andaban atrás, no te quiso dejar, ¿por qué se iría lejos de la mujer que quiso? No quiso hacerte eso, no quiso hacerte esperar una vida entera, pero los perseguían por esa denuncia que hicieron contra Barrios, si no vuelve, es porque está muerto. Allá en le bajío donde empieza el estero y de noche no se sabe si es el cielo que bajó o el agua que subió, en ese sitio de confusiones donde hasta los ojos mienten, allí murieron.

Pero no conviene pensar así, hay que pensar que se fueron, que están lejos, que están juntando fuerzas para volver, mientras tanto cerremos la ventana, la luz de la luna molesta cuando una tiene tanto miedo.

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De la novela “Culpa de los muertos”, (Edit. Rubeo, Barcelona, 2008) trabajé en su adaptación a teatro para presentar una obra en este Bicentenario de la Argentina.
Con los actores correntinos exiliados Griselda Figueredo y Juan Manuel Romero más la asistencia técnica de Gustavo Rey estamos iniciando las gestiones por el Ateneo Cultural de la Fundación Nueva Argentina para posibilitar el montaje de la obra que tiene dos personajes y la irrupción icónica de imágenes y cine dentro del teatro, una experiencia que como autor me debía desde hace unos 10 años.
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Hace también 10 años deseaba dedicar un trabajo a mi padre, Próspero Bovino que se lo merece. Vaya esta “Culpa de los muertos” como homenaje personal.

El texto de “Culpa de los muertos”, versión teatral puede verse en el siguiente espacio de la red:

http://culpateatro.blog.terra.com.ar/

GRACIAS: A. Maciel Bovino